MADRID.

Para Pablo Benavente.

Los poetas de Madrid
lo han conseguido:

encuentran el encanto
entre todo este caos:

han sabido escribir
la última ronda,
han descrito genial
cómo los barrenderos
riegan la poesía
de madrugada;

las luces de Callao
en el eclipse lunar
de unas pupilas;

un cantautor
volviendo solo
a casa…

Yo -que soy del norte-
sólo veo calles grandes:
enormes: gigantescas:

repletas de gente
y faltas de personas.

Me sigo preguntando
qué tiene esta ciudad
y entonces caigo:

hemos hecho rapel
por el mapa:

tú con otra persona
-de la mano-
viendo tiendas de moda
y tomando cafés:

te encantaba Gran Vía…

Y yo…

yo bordeando el abismo:

entre tu último beso
y la última mirada
de una desconocida;

tomando una cerveza
y pensando qué hacer
si nos cruzamos.

Dos asturianos:

perdidos:

parece broma:

hemos perdido
el norte.

 

Poema extraído de El Espejo.

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MADRID.

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